СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Вы ушли,
        как говорится,
                     
в мир иной.
Пустота...
          Летите,
                
в звезды врезываясь.
Ни тебе аванса,
              
ни пивной.
Трезвость.
Нет, Есенин,
            это
              
не насмешка.
В горле
       горе комом -
                  
не смешок.
Вижу -
       взрезанной рукой помешкав,
собственных
           костей
                
качаете мешок.
 - Прекратите!
             
Бросьте!
                     
Вы в своем уме ли?
Дать,
     чтоб щеки
             
заливал
                    
смертельный мел?!
Вы ж
    такое
         загибать умели,
что другой
          на свете
                 
не умел.
Почему?
       Зачем?
            
Недоуменье смяло.
Критики бормочут:
                 
- Этому вина
то...
      да се...
              а
главное,
                       
что смычки мало,
в результате
            много пива и
вина.-
Дескать,
        заменить бы вам
                      
богему
                            
классом,
класс влиял на вас,
                  
и было б не до драк.
Ну, а класс-то
             
жажду
                  
заливает квасом?
Класс - он тоже
                
выпить не дурак.
Дескать,
        к вам приставить бы
                          
кого из напостов -
стали б
       содержанием
                 
премного одарённей.
Вы  бы
      в день
            писали
                 
строк по сто,
утомительно
           и длинно,
                   
как Доронин.
А  по-моему,
            осуществись
                      
такая бредь,
на себя бы
          раньше наложили руки.
Лучше уж
        от водки умереть,
чем от скуки!
Не откроют
           нам
              
причин потери
ни петля,
         ни ножик перочинный.
Может,
      окажись
             чернила
в «Англетере",
вены
    резать
          не было б причины.
Подражатели обрадовались:
                        
бис!
Над собою
         чуть не взвод
                     
расправу учинил.
Почему же
         увеличивать
                   
число самоубийств?
Лучше
     увеличь
            изготовление
чернил!
Навсегда
        теперь
             
язык
                 
в зубах затворится.
Тяжело
      и неуместно
                
разводить мистерии.
У народа,
         у языкотворца,
умер
    звонкий
           забулдыга
подмастерье.
И несут
       стихов заупокойный лом,
с прошлых
         с похорон
                 
не переделавши почти.
В холм
      тупые рифмы
                
загонять колом -
разве так
         поэта
             
надо бы почтить?
Вам
   и памятник еще не слит,-
где он,
       бронзы звон,
                  
или гранита грань?-
а к решеткам памяти
                  
уже
                     
понанесли
посвящений
          и воспоминаний дрянь.
Ваше имя
        в платочки рассоплено,
ваше слово
          слюнявит Собинов
и выводит
         под березкой дохлой -
«Ни слова,
          о дру-уг  мой,
                       
ни вздо-о-о-о-ха «
Эх,
   поговорить бы иначе
с этим самым
            с Леонидом
Лоэнгринычем!
Встать бы здесь
              
гремящим скандалистом:
- Не позволю
             мямлить
стих
                        
и мять!-
Оглушить бы
           их
            
трехпалым свистом
в бабушку
         и  в бога душу мать!
Чтобы разнеслась
               
бездарнейшая погань,
раздувая
        темь
            пиджачных 
парусов,
чтобы
     врассыпную
              
разбежался Коган,
встреченных
           увеча
               
пиками усов.
Дрянь
     пока что
             мало
поредела.
Дела много -
             только
поспевать.
Надо
    жизнь
         сначала переделать,
переделав -
            можно
воспевать.
Это время -
            трудновато
для пера,
но скажите
          вы,
             калеки
и калекши,
где,
    когда,
          какой великий выбирал
путь,
     чтобы протоптанней
                      
и легше?
Слово -
        полководец
                 
человечьей силы.
Марш!
     Чтоб время
              
сзади
                    
ядрами рвалось.
К  старым дням
             
чтоб ветром
                        
относило
только
      путаницу волос.
Для веселия
           планета наша
                      
мало оборудована.
Надо
    вырвать
           радость
                 
у грядущих дней.
В этой жизни
            помереть
                   
не трудно.
Сделать жизнь
            
значительно трудней.
     

Реклама