ЧАСЫ ДРУЖБЫ
Недавно тост я слышал на пиру,
И вот он здесь записан на бумагу.
     «Приснилось мне,- сказал нам тамада,
      Что умер я, и все-таки не умер,
      Что я не жив, и все-таки лежит
      Передо мной последняя дорога.
      Я шел по ней без хлеба, без огня,
      Кругом качалась белая равнина,
      Присевшие на корточки холмы
      На согнутых хребтах держали небо.
      Я шел по ней, весь день я не видал
      Ни дыма, ни жилья, ни перекрестка,
      Торчали вместо верстовых столбов
      Могильные обломанные плиты -
      Я надписи истертые читал,
      Здесь были похоронены младенцы,
      По две недели от роду, по три,
      Умершие, едва успев родиться.
      К полуночи я встретил старика,
      Седой, как лунь, сидел он у дороги
      И пил из рога черное вино,
      Пахучим козьим сыром заедая.
      «Скажи, отец,- спросил я у него,-
      Ты сыр жуешь, ты пьешь вино из рога,
      Как дожил ты до старости такой
      Здесь, где никто не доживал до года?"
      Старик, погладив мокрые усы,
      Сказал: «Ты ошибаешься, прохожий,
      Здесь до глубокой старости живут,
      Здесь сверстники мои лежат в могилах,
      Ты надписи неправильно прочел -
      У нас другое летоисчисленье:
      Мы измеряем, долго ли ты жил,
      Не днями жизни, а часами дружбы".
      И тамада поднялся над столом:
      «Так выпьем же, друзья, за годы дружбы!"
Но мы молчали. Если так считать -
Боюсь, не каждый доживет до года!  

Реклама